Escribía poemas
Usando su alma como tinta
Plasmando su cuerpo con ella
Y escupiendo sus verdades
Sobre el papel llamado presente
Enjaulando emociones
Para que nunca escaparan
Para poderlas revivir
O para olvidarlas para siempre
Pero cuando sus palabras la abrazaron
Cuando él le dio la mano
Encerró a los poemas en un viejo cajón
Llamado "desnecesitados"
Porque él ya era poesia
Y tenía demasiada
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